Scrogn Blog

J’étais à l’affût du moindre borborygme de mon esprit pour nourrir mon petit blog à moi. « Borborygme » : ça, c’est un mot sympa… Mais à l’écrire de tête…J’ai comme un doute sur son orthographe, là… Et le dictionnaire se trouve à des années-lumière de mon canapé… Et aucun affreux sous la main pour me servir d’esclave… Oh pis merde ! Tant pis, je le laisse écrit ainsi.

Je disais donc que j’étais à l’affût du moindre borborygme… je rajouterais bien un « r » pour voir : borborrygme. Mouais, bof…

En gros, je me triturais la cervelle pour vous pondre une petite idiotie, à vous, chers deux lecteurs (dont l’un est Guinness et l’autre certainement quelqu’un qui s’est paumé sur la toile).

Rien ne venait faire frissonner mes boudins digitaux ou mon neurone unique et préféré (sauf le mot « bhorborrygme »… les « h » sont à la mode, cette année). Résignée, je laissais mon esprit vagabonder çà et là. Traduction pour le metteur en scène : Scrogn a l’air aussi vive du ciboulot qu’une vielle tête de cochon sur l’étal d’une boucherie (le persil dans le museau en moins)

Lorsque, mon oreille distraite saisit une douce mélopée. L’affreux Jojo chantait dans sa chambre ( Ça doit être « bhorborrigme », les « y », ça fait snob).

Chez nous, nous avons deux types de chanteurs :

– ceux qui chantent fort, faux et tout le temps (Guinness et le Crapulet). Encore que là, existe une sous-catégorie. L’une (Guinness) adooooooooore gueuler une mélodie difficilement reconnaissable (mais à la longue, les oreilles devinent l’origine du massacre) avec les paroles d’une autre chanson. La seconde catégorie (le Crapulet), avec une assurance qui frise l’inconscience, entonne les ritournelles sans qu’aucune (je dis bien AUCUNE) note soit dans le ton.

– ceux qui chantent avec un volume normal, pas pire et quasiment jamais (L’affreux Jojo et la tête de cochon de l’étal de boucherie sans le persil dans le museau)

Et le Grumpy, me direz-vous, qu’en est-il ? Ben, pour l’instant, il semble résigné à supporter les meuglements de son géniteur…( « bhaurbaurrigme » peut-être ?) 

Bref, la petite voix angélique du deuxième fiston s’écoulait de sa chambre, fraîche et pleine de grâce. Une jolie mélodie inventée par lui, cristalline et pure, de quoi faire pâlir les triolets du rossignol. Une bouffée d’orgueil maternel vint gonfler mon coeur attendri….

…C’est bon, vous avez gagné ! J’va aller voir comment ça s’écrit « bhaurbaurrigmeux », mautadit !.. C’est bon, poussez pas ! A… B… BI… BO… Ayé, je l’ai ! B-O-R-B-O-R-Y-G-M-E… Ah, ouais… J’avais donc raison dès le début… Et meeeeeeeeeeeeeeerde….

Revenons aux sons sublimes qui s’enroulaient délicieusement le long de la rampe d’escalier. Que c’est émouvant une voix d’enfant ! Je me voyais déjà supplier à genoux la maîtrise de petits chanteurs du Mont-Royal d’accueillir en son sein, ce petit chérubin qui est le mien, comme le fut mon frère en son temps. Je sentais, bouleversée, toute l’âme innocente s’exprimer… Jusqu’à ce que je saisisse les paroles de sa chansonette :

» Merde, merde, merde, merde,meeeeeeerde, merdeeeeeeeeee, merde, merde, merdeeeeeeeeeeee… »

Mais qui lui a appris ce mot ? C’est pô moi, merde !